Uf…con solo escribir el titulo de este post ya siento miradas inquisidoras. Ingreso en zonas oscuras donde se esconden con frecuencia deseos reprimidos de los seres humanos. Salta en primer plano la jugosa y rentable industria de la pornografía.
Entre el ambiente sórdido y la fantasía, que acompañan sin ambages lugares comunes en una “ética de la decencia”, ligada a patrones de religiosidad y a una educación en extremo conservadora.
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Luego de meditar largos años en busca de un cambio significativo en la vestimenta masculina, los diseñadores de la moda internacional dieron por fin la voz de ¡eureka!, al incluir en los pantalones un número indeterminado de bolsillos e imponer la tendencia metrosexual.
De los bolsillos es más fácil encontrar una definición precisa, pero no así de los metrosexuales. Son hombres proclives al cuidado personal extremo, que se rasuran hasta el pubis usan cremas faciales, se tiñen el cabello y adoran la ropa ceñida al cuerpo.
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Una buena copa de vino, francés, español, italiano, chileno o argentino, despierta el placer insustituible en el acompañamiento de una agradable cena. Pero hay otras apuestas fuertes por el champagne, el cognac y el whisky.
Algunos adoran los embates quemantes del tequila, el efecto nocaut del vodka o los aires bullangueros del ron. Tengo amigos que serían capaces de asimilar un cóctel con todas estas bebidas, de forma separada.
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Caruso enamorado en Sorrento, titulaba en este blog hace unos años para referirme a la memorable canción del músico italiano Lucio Dalla, sin imaginar, como nadie, que hoy 1 de marzo de 2012 se despediría de este mundo en Montreaux, Suiza.
Y si alguien no lo recuerda, me refiero a Caruso, la bellísima canción que dio la vuelta al mundo con letra y música de Dalla, quien el 4 de marzo cumpliría 69 años y recién ofrecía un entrañable concierto en el Auditorio Stravinski de Montreaux, una de las plazas del lujo del jazz en Europa.
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En una colección de música que se respete, siempre existen discos situados en lugar preferencial. De esos que a ciegas se pueden hallar fácilmente con la certeza de complacer con celeridad al sentido auditivo.
Sin pensarlo dos veces, muchos melómanos tendrán a mano a Kenny G. o más bien Kenneth Gorelick, su verdadero nombre.
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La Psicosis de Anthony Perkins con su filoso cuchillo amenazante, o el Vértigo de James Steward anonadado ante el salto al vacío de Kim Novak, se inscriben entre las imágenes antológicas que legó al cine el maestro Alfred Hitchcock.
Todavía los debutantes que recién descubren los nudos asfixiantes de la atribulada personalidad de Perkins, gritan, tiemblan o cierran los ojos. Con Steward y la belleza atemperada de Novak se estremecen en la incertidumbre.
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No eran famosos ni tampoco pilares fundamentales de los equipos estadounidenses, pero tenían el “pedigrí” de los “genios” del deporte. En 1978 y 1983, respectivamente, Earving “Magic” Johnson y Michael Jordan comenzarían a firmar dos de las carreras más exitosas del básquetbol en la historia.
Lo curioso es que pocos vislumbraban entonces el vertiginoso ascenso de dos de las futuras leyendas vivientes de la disciplina, inventada por el profesor de educación física James Naismith en 1891 en la YMCA de Springfield, Estados Unidos.
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Un lunar en la punta de la nariz 