Si nada nos salva de la muerte, al menos que el amor nos salve de la vida, parecía reiterar Pablo Neruda en sus nuevas andanzas por Santiago de Chile en vísperas de su 110 aniversario, emocionando a curiosos y admiradores.

En figura de holograma y soporte de 3D, disfrutaba así de las celebraciones en su país natal, con otros vuelos en el entorno del 12 de julio, la fecha de su onomástico. Vino a este mundo hace 110 años y se nos fue cuatro décadas atrás.

Si faltaran alborozos gratificantes, se cumplen 90 años de una de sus obras maestras, Veinte poemas de amor y una Canción Desesperada, a lo cual se suma el reciente hallazgo de otros 20 versos inéditos del Premio Nobel de Literatura.

En la dicotomía de la vida y la muerte, Ricardo Eliécer Neftalí Reyes Basoalto, dicen que Pablo Neruda para no avergonzar a su padre de tener un hijo poeta, se la pasó en ocasiones de humor punzante y en otras con ciertos temores.

La mejor prueba, su Testamento de Otoño a su amada.
Qué puedo dejarte si tienes,
Matilde Urrutia, en tu contacto
ese aroma de hojas quemadas,
esa fragancia de frutillas
y entre tus dos pechos marinos
el crepúsculo de Cauquenes
y el olor de peumo de Chile?

Alguna vez si ya no somos,
si ya no vamos ni venimos
bajo siete capas de polvo
y los pies secos de la muerte,
estaremos juntos, amor,
extrañamente confundidos.
Nuestras espinas diferentes,
nuestros ojos maleducados,
nuestros pies que no se encontraban
y nuestros besos indelebles,
todo estará por fin reunido,
pero de qué nos servirá
la unidad de un cementerio?
Que no nos separe la vida
y se vaya al diablo la muerte!

-DEL AMOR Y OTROS MILAGROS-

Chile acaba de rendirse en 2014 ante su figura inconmensurable, con todos los homenajes que merece el poeta, el hombre de convicciones políticas indeclinables, de izquierda pura, sin ambages.

Que se nos hizo más cercano con Il Postino (El cartero de Neruda), la hermosa película de Michael Radford, imaginándole en verdad en su entrañable residencia de Isla Negra, Chile, con bastante parecido al actor francés Philippe Noiret.

En su recorrido imaginario desde la Casa–Museo de La Chascona hasta la Universidad de Santiago de Chile, la gente trataba de hurgar en el hombre siempre inspirado que escribía poemas en servilletas y pañuelos.

El político, miembro del Comité Central del Partido Comunista, senador y diplomático como Embajador en París, Francia. Pero sobre todo, en el ser humano, que además le decía a su Matilde Urrutia ante la eventualidad de su desaparición física.

Quiero que vivas mientras yo, dormido, te espero,
quiero que tus oídos sigan oyendo el viento,
que huelas el aroma del mar que amamos juntos
y que sigas pisando la arena que pisamos…

Nacido el 12 de julio de 1904 en Parral, una pequeña comuna de la región del Maule del sur, no tenía reparos en su extroversión absoluta cuando escribía versos memorables como este que en teoría declamó para los santiaguinos en pleno siglo XXI.

Padecía de cáncer en la próstata y aparentemente fue la causa de su fallecimiento, pero las atrocidades cometidas por la Junta Militar golpista de Augusto Pinochet, incluyendo el saqueo de su residencia de La Chascona, despertaron sospechas en torno a las circunstancias de su muerte el 23 de septiembre de 1973, a los 69 años de edad.

Denuncias de su asistente hicieron que se exhumaran sus restos para investigar si fue envenenado por los militares de Pinochet, lo que hasta el momento no se desconoce.

En Canto General aparece el desdoblamiento de Neruda en lo que muchos califican la impronta poética de la historia latinoamericana. Un compromiso ideológico de contar los capítulos de un modo diferente al convencional y con principios evidentes en la búsqueda de la identidad propia.

De los Veinte Poemas de Amor, me quedo con el número 15, no porque sea el escogido entre los más antológicos de su inmensa obra, sino por su sinceridad y alegría.

Me gustas cuando callas porque estás como ausente,
y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca.
Parece que los ojos se te hubieran volado
y parece que un beso te cerrara la boca.
Como todas las cosas están llenas de mi alma
emerges de las cosas, llena del alma mía.
Mariposa de sueño, te pareces a mi alma,
y te pareces a la palabra melancolía;
Me gustas cuando callas y estás como distante.
Y estás como quejándote, mariposa en arrullo.
Y me oyes desde lejos, y mi voz no te alcanza:
déjame que me calle con el silencio tuyo.
Déjame que te hable también con tu silencio
claro como una lámpara, simple como un anillo.
Eres como la noche, callada y constelada.
Tu silencio es de estrella, tan lejano y sencillo.
Me gustas cuando callas porque estás como ausente.
Distante y dolorosa como si hubieras muerto.
Una palabra entonces, una sonrisa bastan.
Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto.